by woerteralbum
Mit Geburtsort Bielefeld
hat man‘s schwer in dieser Welt.
Wo man hinkommt, heißt es nur:
Von dieser Stadt gibt‘s keine Spur.
Teures, schönes Bielefeld!
Für ein Phantom dich jeder hält.
Doch kann das keinesfalls ja stimmen,
denn ich kann mich recht gut entsinnen
an Kindheitsglück in Bielefeld,
wo mir die Wiege hingestellt.
Soll ein Hirngespinst das sein?
Schöner, aber eitler Schein?
Mit dir, oh liebes Bielefeld,
mein ganzes Leben steht und fällt.
Bist du nur Trug, bin ich es auch.
Ich fühle aber tief im Bauch:
Du existierst, mein Bielefeld!
Ich leugne deiner für kein Geld
und klage an voller Verstörung
die üble Bielefeld-Verschwörung.
Doch gestern twitterte der Trump,
du seist ihm gänzlich unbekannt.
Das war's dann wohl, mein Bielefeld.
Dein, mein Urteil ist gefällt.
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